Leurre

Le temps semble s'écouler. "Semble", oui, car de vrai, le temps n'existe pas. Le temps est une notion de valeur pour compter dans la durée les évènements produits. Le temps, c'est ça.

Le temps est un leurre humain créé dans l'abus afin de chiffrer notre finitude. Sottises ? Peuh. Je me sens bien las ces derniers temps. Des nausées ma taraudent et je laisse de nombreuses choses de côté. Ce que je ne devrais évidemment pas faire. Comme l'ouvrage de Philip K. Dick que je n'ai toujours point fini depuis bientôt un an, tiens. Je devrais penser à l'ouvrir à nouveau celui-là, perdu dans les méandres lettophagiques de ma bibliothèque. Bah, j'aurais bien assez le temps après le mois de novembre. Mois que tous attendons avec inquiétude et dérision.

L'avenir me craint. La réciprocité est de mise.

 

"Crachant du feu, torrides, invincibles, les arbres de l'Apocalypse croulaient sous les attaques répétés des Démons des Cieux. Ces Anges noirs aux ailes obscures brandissaient la foudre et la projeté sur nos pauvres têtes et sur ces étranges manifestations végétales et chaotiques. Je ne sais si je vais sortir de cet Enfer. Non, je ne sais si cet Enfer un jour sortira d'ici.

Je sens le parfum..."

Apocalypse : journal de Bruce

"Il n'y aura de mots que ceux qui résonneront le jour de l'Apocalypse."

Apocalypse, journal de Bruce, le 33e jour du 14e mois.

 "En l'Apocalypse, j'ai récemment remarqué que le temps ne s'écoule plus comme du Temps ; j'ai envie de vous dire que le temps n'a plus aucune valeur, seul compte le nombre d'heures qu'il vous reste dans ce monde."

"Finalement, personne ne saura ce qui s'était réellement passé le jour de l'Apocalypse. Enfin, le pourquoi de l'histoire restera à jamais perdu dans les décombres de l'avant, avec ses morts et ses sentiments de fin du monde."

"Sans doute que moi, Bruce, en tant que survivant, doit vous conter cette histoire..." 

Apocalypse

  Apocalypse

 

 

 

 

 

 

         Le sang qui coulait dans mes veines semblait se sublimer sous l’effet de la température corporelle. Certes, c’était beau, la sublimation, mais sentir de l’acide sulfurique à la place de notre si rouge fluide vital était bien plus que déconcertant : cela me procurait un effroi absolu. Je courais. Le plus simplement du monde, je courais – si c’était sans compter les centaines de muscles stimulés pour la course. Le long d’une route parsemée de pierres au fin fond d’une forêt. Les piaillements d’oiseaux étaient inexistants, le ciel était noir, et malgré l’absence de soleil, je voyais autour de moi les gargantuesques titans végétaux qui, menaçants, semblaient prêt à me fondre dessus. Alors je fuyais ces arbres, fuyait cette forêt, cette absence de lumière, mais surtout, je fuyais le passé.
          Car ce monde n’était plus un monde : « enfer » était l’adéquat terme qui le qualifierait.
          La crainte encrée en moi comme l’était la solitude, ma course folle à travers l’inconnu ne parvenait point à rayer de mon esprit l’horrible et détestable vérité qui ne cessait de susurrer à mon ouïe que l’Apocalypse était présente. En effet : le ciel était obscur, mes semblables humains se détruisaient, le royaume végétal laissait naître dans ses rangs des êtres difformes et gigantesques, noir d’écorce et sang de sève.
          C’était les arbres de l’Apocalypse. Les prophètes de la fin. Plus terribles encore que le terrifiant Mothman.
          Nous devons tous mourir un jour. Mais nous ne quittons ce monde que dans une certitude dont son existence nous parvient dès la conscience de notre vanité : notre mort s’exécutera dans la solitude.
          Cette règle a changé. Et, cette fois, c’est l’ensemble de notre espèce qui s’éteindra à la vie.
          Le mot « Apocalypse » trône encore, victorieux, sur mes lèvres tremblantes.
          Ceci est notre vérité.
          L’Apocalypse est notre présent.